Так бывает. Кажется, что многое еще впереди, а потом тебя вдруг нет.

А в жизни ничего не меняется.  Десяток-другой людей помянут тебя и все.  Когда никогда зацепятся словом за столом, поднимут рюмаху, мол, давайте как за живого, хороший был человек. И только. Память, она короткая, как стаккато. Кого-то резанет воспоминание, кто-то сочувственно вздохнет, а ты смотришь оттуда, сверху, и уже все понимаешь. Про всех. И понимаешь, почему они такие, почему всё такое, почему перпендикуляр…

И тебе вдруг их жаль. И не просто жаль, а жальче, чем им, живым. Потому что ты ушел, и унес с собой свои стихи, свои слова, свой талант, свои образы, свою избитую жизнью душу.  Они лишились тебя, даже не поняв, как много потеряли. И не был ты для них хорошим парнем, душой компании, творческим заводилой. Ты так жил не для них, для себя. Тебе нравилось жить той странной, непонятной для многих жизнью. «Такой талант! И так себя уничтожает!»

Кто бы жалел!!!

Ты жил, как мог.  Тебе нравилась твоя жизнь, состояние влюбленности в красивых женщин, вкус вина, утренняя затяжка сигаретой, умные слова, философские размышления. Ты не думал о том, что будет завтра. Ты отпустил время и жил вне его.

А потом вдруг, в последние месяцы, недели, дни, часы, секунды, ты вдруг понял, что теряешь. Появилось главное – ОНА. Та, которая любила искренне, до конца, ради которой ты стал цепляться за жизнь…

Чудес не бывает. Теперь ты, оттуда, будешь жалеть нас. Мы потеряли ТЕБЯ. И, провожая, мы все аплодируем стоя. Спасибо. За свою короткую жизнь ты дал нам безгранично много!